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The Horus Heresy: Sammelband XV – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Es gab keine Operationslaser.

Ein gebündelter Raketenschlag über Isstvan V hatte die Flanke der Eisenweiche vom hinteren, seitlichen Wärmetauscher an aufgerissen, sodass sich acht Einsatzbuchten und die backbordseitigen Apothecarionkammern entleert hatten. Die kleinere Medicaestation auf der Steuerbordseite des Schiffs wurde mit Schwerverletzten überschwemmt. Entlang der Gänge lagen sterbende Legionäre auf Tragen aufgereiht.

Shadrak hatte nur eine Hand verloren. Er meldete sich stattdessen bei einer behelfsmäßigen Erste-Hilfe-Station, die im vorderen Schiffsbereich eingerichtet worden war. Der Großteil des Personals bestand aus ängstlichen Leibeigenen der Schiffsbesatzung. Gorgonson vom Klan Lokopt war der einzige dort anwesende Apothecarius, der einzige, der bei dem Chaos, das auf der Medicaestation herrschte, erübrigt werden konnte. Er schaute sich die Hand an.

»Freischneiden«, wies er einen in der Nähe wartenden menschlichen Diener an. »Direkt bis auf die Vorderarmknochen. Lasst etwas Gewebe übrig für die Verbindung mit der Prothese. Ich komme dann zurück, um sie anzubringen.«

Zu Shadrak sagte Gorgonson nichts. Es gab nichts zu sagen.

Nein. Es gab eine Menge zu sagen … nur keine Worte, um das auszudrücken.

Er behandelte Shadrak wie ein kaputtes Gerät, das er zu reparieren hatte, nicht wie einen Bruder, einen alten Freund oder einen Sohn Terras. Er sah ihm nicht einmal in die Augen. Er ging einfach zum nächsten Fall, einem Legionsbruder, dessen Helm durch eine Melterexplosion mit seiner Wange verschmolzen war.

Der Mensch war ein junger Kadett mit Sommersprossen und roten Haaren. Neben dem massigen Shadrak ließ ihn seine Angst wie einen kleinen Jungen wirken. »Setzt Euch, Exzellenz«, stammelte er und deutete auf einen beschlagnahmten Lehnstuhl, neben dem ein metallener Rollwagen stand.

Shadrak gefiel die Bezeichnung ›Exzellenz‹ nicht besonders. Er war ein Captain und dieses Wort war mehr als ausreichend. Doch er war zu müde, um den Leibeigenen zu korrigieren, und fühlte sich zu leer. Er fühlte sich wie die Gräber von Albia, die er als Kind besucht hatte: gewaltig und beständig, doch längst der wertvollen Dinge beraubt, die sie einst enthalten hatten.

Mit seiner funktionierenden Hand nahm er den Helm ab und legte ihn auf das Deck. Dann löste er seinen Waffengurt, damit ihn sein Gladius und die Boltpistole nicht beim Sitzen behinderten. Im Gürtel befanden sich Schlaufen für Ersatzmagazine. Sie waren leer.

Der Lehnstuhl knarrte unter dem Gewicht seiner Rüstung. Er stellte seine Stiefel auf die Fußablage, lehnte sich zurück und legte seinen verheerten linken Arm auf den Rollwagen. Die Handfläche wäre nach oben gerichtet gewesen, hätte er noch eine gehabt.

Der Pfleger starrte auf die Wunde. Der Hand fehlten die meisten Finger. Sie war ein blutiger Klumpen aus verkohltem Fleisch, aus dem die gebrochenen Knochen wie Zweige herausragten. Das Handgelenk war verrenkt. Die Ceramitlegierung der schwarzeisernen Manschette von Shadraks Rüstung war zerfetzt und die scharfkantigen Ecken stachen in sein Fleisch.

»Habt Ihr Schmerzen?«

Wenn er ehrlich war, war sich Shadrak keiner Schmerzen bewusst … jedenfalls keiner physischen. Der andere Schmerz war zu enorm, zu überwältigend.

Überrascht antwortete er: »Nein.«

»Ich habe keine Narkosemittel«, fügte der Mann schweren Herzens hinzu. »Ich habe einige Betäubungsmittel, aber unsere Vorräte sind so …«

»Macht einfach«, sagte Shadrak. Sein Körper hatte im Moment der Verletzung selbstständig einen großen Teil der Nervenrezeptoren abgeschaltet. Seine linke Hand spürte er kaum noch. Sie war nur ein totes Gewicht, wie ein Ausrüstungsstück, das er nicht losschnallen und abnehmen konnte.

»Es gibt auch keine Operationslaser«, entschuldigte sich der Leibeigene. Shadrak sah, wie er eine Handknochensäge mit einem sterilen Tupfer abwischte. Die Hände des Mannes zitterten.

Unter anderen Umständen und in anderen Kriegen hätte sich Shadrak über diese Gefühlsregung amüsiert. Doch in ihm steckte ebenso so viel Freude wie in den Gräbern von Albia.

Er seufzte.

»Damit kommt Ihr niemals durch die Armschiene«, sagte er. Der Mann sah aus, als ob er gleich in Panik geraten würde. »Habt Ihr eine medizinische Ausbildung?«

»Ich bin angehender Geschützoffizier, Exzellenz«, antwortete der Mann. »Aber ich habe einen Sanitätslehrgang absolviert.«

Wieder dieses ›Exzellenz‹ …

Shadrak griff mit der rechten Hand nach dem Ellbogenschutz, löste ihn und ließ ihn auf das Deck fallen. Dann öffnete er die Befestigungen in der Armbeuge und der Mitte seines Unterarms und streifte die Manschette ab. Ein Teil des Panzerhandschuhs steckte noch fest und wackelte lose herum. Der zugeschnallte Gelenksverschluss klemmte in seinem Fleisch und es kostete ihn etwas mehr Mühe, ihn herauszureißen. Flüssigkeit und Hautfetzen spritzten auf das Deck.

Er zog den Unterärmel ab und zerrte an dem Gewebe. Seine nackte Haut war knochenbleich und bildete einen starken Kontrast zu seiner zerfleischten Hand.

»Wie ist das passiert?«, fragte der Mann, der angesichts des vollständig freigelegten Schadens die Augen aufriss.

»Horus ist passiert«, sagte Shadrak.

Er legte den Arm auf den Rollwagen. Der Mann näherte sich vorsichtig und sprühte mit weiterhin zitternden Händen aus einem Fläschchen Desinfektionsmittel auf die Wunde. Er griff nach der Knochensäge und zog ein Anatomiediagramm zurate, das er auf dem Bildschirm seiner Datentafel aufgerufen hatte. Shadrak wusste, dass der Mann ihn fragen wollte, was er gemeint hatte, sich aber nicht traute.

Er legte die gezahnte Klinge an Shadraks Haut an, direkt unterhalb seines zerfetzten Handgelenks. Die Haut war von schnell geronnenen Blutspritzern bedeckt. Der Leibeigene wischte sie weg und machte seinen ersten Zug.

Natürlich war das schmerzhaft, doch es fühlte sich unbedeutend und fern an.

Shadrak lehnte sich zurück und ließ es über sich ergehen. Er starrte zur dunklen Decke des Frachtraums, in die Finsternis über den herabhängenden Lumen. Er versank vollständig in seinen Erinnerungen … Erinnerungen an die Zeit vor dem Schmerz. Er versuchte, sich an etwas zu erinnern, das so weit wie möglich davon entfernt war. Vor dieser kleinen Unannehmlichkeit, vor der größeren Verletzung am Landungsplatz, vor Medusa, vor dem Gorgonen, vor dem Großen Kreuzzug …

Er dachte an Terra und die letzten Jahre der Einigungskriege. Er dachte an seine ersten Tage als Sturmläufer, in denen er unter Lord Commander Amadeus DuCaine an den afrikischen und panpazifischen Kriegsschauplätzen gedient hatte. Damals, als sie zu Recht stolz auf ihre neue, genvererbte Macht gewesen waren, hatte keiner von ihnen gewusst, was aus den Sturmläufern werden oder welche Struktur- und Loyalitätsveränderungen sie durchmachen würden. Und selbst als sie es gewusst hatten, hatten sie sie voll und ganz angenommen. Das war keine Reform oder Reparatur gewesen, auch wenn die X. Legion besonders belastbar war, was Reparaturen betraf.

Es war ein Aufstieg gewesen.

Es war ein Segen gewesen. An die Seite des Primarchen gerufen zu werden und einer der Seinen zu werden. Shadrak hatte seinen terranischen Nachnamen abgelegt, ein sterbliches Überbleibsel, das sowieso nicht mehr genutzt wurde, und den Namen Meduson angenommen, um seine Treue zu seiner neuen Heimatwelt zu demonstrieren und zu bekräftigen.

Er war zu Shadrak Meduson vom Klan Sorrgol geworden, dem Captain der Zehnten Kompanie. Die Sturmläufer der Einigung waren zu den Iron Hands geworden. Auf sie hatte eine ruhmreiche Zukunft gewartet. Selbst wenn die Eiserne Zehnte auf dem Schlachtfeld ihr Ende finden würde, wäre es ein ruhmreiches Ende im Dienste des Imperators gewesen.

Keiner von ihnen hatte je dieses unrühmliche Verderben erwartet. Keiner von ihnen hätte sich je einen Verrat dieses Ausmaßes vorstellen können.

Keiner von ihnen hätte je mit Verlusten und Schmerzen in diesem Ausmaß rechnen können.

»Tut mir leid«, sagte der Mann.

Shadrak öffnete die Augen.

Trotz des Gerinnungsfaktors und der Gefäßversiegelung floss das Blut in Strömen über den Rollwagen. Es tropfte von den Rändern und bildete ein leuchtendes Spritzmuster auf dem Deck. Das Fleisch an seinem Handgelenk war mit mehreren blutigen Wunden gezeichnet. Als der junge Leibeigene endlich etwas Selbstvertrauen aufgebaut und sich ein Herz gefasst hatte, hatte er eine große Wunde geschnitten, die wie ein Mund aufklaffte, doch der Knochen war kaum eingekerbt.

Die Hände des Mannes zitterten stärker als je zuvor. »Eure Knochen sind sehr … sehr stark, Exzellenz.«

Shadrak sah, dass er schwitzte.

»Das sollen sie auch sein«, antwortete er und setzte sich auf. »Gebt mir die Tafel.«

Der Leibeigene reichte ihm die Datentafel und Shadrak betrachtete die Anatomiegrafik so leidenschaftslos wie ein mechanisches Diagramm. Er merkte sich die Knochenanordnung, verglich sie mit dem Rest seines Handgelenks, nahm die Anordnung von Blutgefäßen und Sehnen zur Kenntnis und achtete auf die empfohlenen Verbindungspunkte für Struktur- und Nerventransplantationen.

»Ich mach’s selbst«, sagte er und gab die Datentafel zurück. »Das geht schneller.«

Der Mann hielt ihm zögerlich die blutige Säge hin, doch Shadrak hatte sich bereits seitlich vom Lehnstuhl gebeugt und sein Gladius gezogen. Er setzte die Schneide der Klinge am unbeholfenen Schnitt an, den die Knochensäge eingekerbt hatte, hielt inne und schlug dann mit einem einzigen schnellen Hieb seine verwüstete Hand ab. Sie sprang seitlich vom Rollwagen und landete in einer Blutpfütze auf dem Deck. Der Leibeigene zögerte, als würde er überlegen, ob es höflich wäre, die abgetrennte Hand aufzuheben und sie Shadrak zurückzugeben. Dann besann er sich eines Besseren, ließ die Säge fallen und stürzte los, um den Stumpf mit Klemmen und Watte zu behandeln.

»Wenn es sowieso wehtun wird«, sagte Shadrak, während der Mann arbeitete und den Stumpf fest verband, »dann besser so kurz wie möglich.«

Ein guter Rat, dachte er. Er trifft auf so verdammt viel zu.

Gorgonson kehrte eine Stunde später zurück und überprüfte die Wunde.

»Hast du das selbst gemacht?«

»Das schien mir das Beste zu sein«, erwiderte Shadrak.

»Du bist kein Chirurg«, sagte Gorgonson.

»Habe ich auch nie behauptet. Aber dein Mann hätte so lange an mir herumgeschnitten, bis ich nur noch eine Wirbelsäule mit einem grinsenden Schädel gewesen wäre.«

Gorgonsons Blick verfinsterte sich. »Wir geben unter den gegebenen Umständen unser Bestes.«

»Nun, er hat mich in zehn Minuten mehr verunstaltet, als es die verdammten Sons of Horus in einer Woche schaffen würden.«

Gorgonson funkelte ihn an. »Scherze nicht darüber«, zischte er. »Verdammt, Shadrak. Sprich das nicht mal laut aus.«

»Glaubst du nicht, dass ich wütend bin?«, fragte Shadrak. »Ich bin mehr als zornig. Ich bin schon weit darüber hinaus. Weißglut und kochendes Blut. Ich werde jeden Einzelnen dieser Bastarde abschlachten und verbrennen. Gib mir meine neue Hand, damit ich beginnen kann.«

Gorgonson zögerte. Sie kannten sich seit vierundzwanzig Jahrzehnten. Goran Gorgonson war ebenso wie Shadrak ein Sturmläufer gewesen, ein Sohn Terras. Sie hatten während der Einigungskriege Seite an Seite gekämpft. Bei ihrem Aufstieg hatte Goran sich dazu entschieden, Lokopt beizutreten, dem Klan, der dem terranischen Aspekt der Gründung am meisten gedachte und ihn zelebrierte. Zu Ehren des Primarchen hatte er seinen Namen jedoch in Gorgonson geändert.

»Mit Wut kommen wir nicht weit, Erdbruder«, sagte Shadrak leise. »Nur noch näher an den Tod als ohnehin schon. Wut ist eine Augenbinde, die Motivation eines Narren. Ich nutze sie nur für Todesstöße. Wir brauchen einen kühlen Kopf und einen klaren Verstand. Hier geht es darum, zu überleben, zu reparieren und wieder aufzubauen. Nur Terra weiß, wie gut wir im Reparieren sind … das ist unsere Stärke, also sollte uns das hier leichtfallen.«

»Sie berufen ein Konzil ein«, sagte Gorgonson.

»Wer ist sie?«

»Die Klanväter.«

»Ein Klankonzil?«, fragte Shadrak. »Wofür, in Terras Namen? Hier geht es nicht um Blutlinien und Herkunft.«

»Ach nein?«

»Die Klanväter wollen das Kommando übernehmen? Gemeinschaftlich?«

»Das nehme ich an. In Abwesenheit von …« Gorgonson stockte. Es gab Worte, die nur schwer über die Lippen kamen, Namen, deren Klang zu bitter war. »Die Klanväter übernehmen vorerst die Kontrolle. Ist das nicht beruhigend und aufbauend? Das sind Veteranen, die verstehen –«

»Ein Klankonzil ist das Letzte, was wir brauchen«, sagte Shadrak. »Ein Komitee, das beratschlagt? Sinnlos. Wir brauchen einen Anführer, der entscheidet.«

»Ich wusste nicht, dass du die Befehlsgewalt anstrebst«, merkte Gorgonson an.

Shadrak dachte einen Moment darüber nach. Die Bemerkung überraschte ihn.

»Das tue ich nicht«, antwortete er. »Ich habe nie darüber nachgedacht. Ich weiß nur, dass wir jetzt etwas brauchen. Jemanden. Sonst sind wir tot, nur ein zerschlagener Haufen.«

Gorgonson seufzte. »Jeder Apothecarius, selbst die Besten von uns, können dir versichern, dass man eine neue Hand anbringen kann, aber keinen neuen Kopf.«

»Dann müssen wir lernen, wie das geht«, sagte Shadrak.

Ein Servitor neben Gorgonson hielt ein Tablett mit der Prothese darauf.

»Nichts Ausgefallenes«, sagte der Apothecarius und nahm einen Schaber und einen Nervenverschmelzer. »Ich habe auch kein Bindungspaket übrig, also wirst du sie sich von allein verbinden lassen müssen. Teste sie nicht. Sie wird schwach sein. Wahrscheinlich noch Monate. Lass sie ruhen und heilen.«

Shadrak nickte.

»Mach einfach«, sagte er. »Ich habe bestimmt viele ruhige und gemächliche Wochen vor mir, in denen sie heilen kann.«

Gorgonson machte sich an die Arbeit. »Ist er tot?«, fragte er leise.

»Ja.«

»Woher weißt du das?«

»Amadeus hat es mir erzählt«, sagte Shadrak. »Er hat es mir von der Oberfläche aus bestätigt.«

»Lord Commander Amadeus ist ebenfalls tot«, murmelte der Apothecarius.

»Ja. Das habe ich gesehen. Aber seine Worte leben weiter. Der Gorgone ist tot und auch unser Stiefvater Amadeus ist verschieden. Also können wir uns entweder zu ihnen legen und sterben oder lernen, wie man Köpfe transplantiert.«

Es dauerte acht Wochen, bis das Konzil zusammenkam. Das bedeutete acht weitere Wochen der Flucht. Die Kriegstaktik des Gorgonen hatte immer darin bestanden, zu kämpfen und weiterzuziehen, aber das hier war keine Art des Weiterziehens, die Shadrak guthieß.

Sie versammelten sich auf Aeteria, einem einsamen Felsen aus Schwefelwüsten mit einem schmutzig blassroten Himmel am Rand des Oqueth-Sektors.

Neunundzwanzig Schiffe hingen im niederen Orbit, darunter zwei Schiffe der Salamanders und drei der Raven Guard. Hinter den dünnen Wolkenbanken wirkten sie wie gespenstische, dunkle Gewitterwolken. Sie alle waren Überlebende von Isstvan.

Es war kein besonders beeindruckendes Konzil. Nur fünf Klanväter waren anwesend. Das Schicksal der anderen war unbekannt, doch ihren Geheimdienstinformationen zufolge hatten sich die in die Flucht geschlagenen Streitkräfte der Eisernen Zehnten nach dem Massaker verstreut. Auch viele Legionäre der Raven Guard und der Salamanders waren geflohen. Säuberungsflotten der Sons of Horus und der Emperor’s Children zerstörten Berichten zufolge ein System nach dem anderen, um jegliche Überlebenden auszulöschen, bevor sie sich sammeln konnten. Es gab keine verlässlichen Zahlen, doch es war möglich, dass alle drei Legionen auf wenige Tausende Krieger geschrumpft waren.

»Wir wurden … zerschlagen«, sagte Lech Vircule, Klanvater der Atraxii, und erhob sich. Sie hatten sich im Hof der Ruine eines Klosters versammelt, das im Zeitalter des Weltenbrandes errichtet und, wie ganz Aeteria, Generationen zuvor aufgegeben worden war. Seine Worte hallten von den einsamen Mauern wider.

»Aber nicht gebrochen«, antwortete Loreson Fleischlos, der Klanvater der Felg. »Es wird andere wie uns geben, die sich so im Geheimen versammeln wie wir jetzt. Wir sind voneinander getrennt, aber nicht verloren.«

Vircule zuckte mit den Schultern.

»Wir können uns nicht neu gruppieren oder koordinieren«, sagte er. »Die Kommunikationsverbindungen sind entweder unterbrochen oder unbenutzbar. Niemand wagt es, sich zu zeigen oder ein offenes Signal zu senden. Die Streitkräfte der Verräter sind überall und jeder Hinweis auf uns wird eine unermüdliche Verfolgung nach sich ziehen.«

»Dabei hilft uns unsere Struktur, Lord Vater«, sagte Augos Lumak, ein Captain aus dem Klan der Avernii. Er war einer der wenigen überlebenden Günstlinge des Genvaters, der das Massaker lebend überstanden hatte. »Unsere Klanstruktur, wie sie der Gorgone bestimmt hat, wird uns gute Dienste leisten. Unabhängige Befehlseinheiten, die zusammenarbeiten. Durch unsere individuellen Befehlshaber können wir überleben und uns wieder sammeln.«

Der Klanvater der Atraxii nickte. »Das wollen wir hoffen. Nur vereint können wir umkehren und zurückschlagen.«

»Dann werden wir nie zurückschlagen«, sagte Shadrak Meduson.

Stille trat ein, die nur vom Heulen des Windes über der Lagune durchbrochen wurde.

»Ihr habt etwas gesagt, Captain?«, fragte der fleischlose Loreson.

»Laut und deutlich, Lord Vater«, sagte Shadrak. »Der verfluchte Kriegsherr, möge das Schicksal ihn niederschmettern, wird uns nicht die Gnade einer Neugruppierung gewähren.«

»Wir brauchen seine Gnade nicht.« Die Stimme des Klanvaters war ein künstliches Brummen. »Oder seine Erlaubnis.«

»Wie auch er unsere Gnade oder Erlaubnis nicht brauchte, um uns niederzumetzeln und sowohl unseren Genvater als auch unseren Stiefvater zu ermorden«, sagte Shadrak. »Wir sind nicht allein. Die Salamanders und Raven Guard stehen uns bei.« Er zeigte auf die Reihen der anderen anwesenden Legionen. »Unsere Brüder von der Achtzehnten und Neunzehnten folgen anderen Kriegsphilosophien. Wir könnten dazulernen, voneinander lernen. Wir können lernen, auf neue Arten zu kämpfen, die eiserne Kraft der Zehnten, die List der Neunzehnten und –«

»Unsere Brüder von der Achtzehnten und Neunzehnten sind hier willkommen«, sagte Vircule von den Atraxii.

»Wir haben ebenso große und schmerzliche Verluste erlitten wie ihr«, sagte ein Captain der Raven Guard namens Dalcoth. »Wir müssen unsere Ressourcen zusammenlegen –«

»Ihr seid hier willkommen«, wiederholte Vircule und unterbrach ihn.

»Aber unsere Worte nicht?«, fragte Dalcoth. Ein verbittertes Grinsen lag auf seinen Lippen.

»Wenn die Zeit gekommen ist, werden sie es sein«, sagte Karel Mach, der Klanvater der Raukaan. »Aber hier geht es nur um die Angelegenheiten und Worte des Klankonzils. Wir führen anders Krieg als Ihr. Wir werden uns nicht zu hinterhältigen Überfalltaktiken herablassen.«

»Herablassen?«, fragte einer der anderen Offiziere der Raven Guard.

»Das sollte keine Beleidigung sein.«

»Auf dem Flug hierher haben wir viel Zeit damit verbracht, mit Euren Captains darüber zu diskutieren, was wir benötigen, um wieder einsatzbereit zu werden«, sagte Dalcoth. »Meduson vom Klan Sorrgol stimmte meinem Vorschlag zu, dass uns eine Einkreuzung der Taktiken vor–«

»Captain Meduson sollte wissen, wo sein Platz ist«, sagte Vircule.

»Er ist nicht der einzige Offizier der Zehnten, der so denkt«, sagte Dalcoth.

»Aber ich war der Lauteste, deshalb bringe ich diese Idee hier vor«, sagte Shadrak. »Acht Wochen waren wir an Bord der Schiffe der Überlebenden mit Brüdern von anderen Legionen zusammengepfercht. Natürlich haben wir geredet. Es ist doch offensichtlich, dass –«

»Vergesst nicht, wo Euer Platz ist, Meduson«, sagte der Klanvater der Atraxii nachdrücklicher. »Vergesst nicht, wo Euer Platz ist, Terraner.«

»Ich weiß ziemlich genau, wo mein Platz ist«, sagte Shadrak. »Er scheint sich irgendwo in einer stinkenden Schwefelwüste am Ende der Galaxis zu befinden. Jede Verzögerung wird uns noch weiter schwächen. Wir sind nicht mehr, was wir einmal waren, und werden es nie wieder sein. Die Raven Guard ist bereit, zu kämpfen. Wenn nötig auch mit Guerillataktiken.«

Dalcoth nickte.

»Die Salamanders ebenfalls«, sagte Shadrak.

Nuros, der ranghöchste anwesende Legionär der XVIII. Legion, nickte daraufhin.

»Das hier ist eine Angelegenheit des Klankonzils«, sagte Loreson Fleischlos.

»Es scheint, als würde der Rat seine Angelegenheiten nicht kennen«, antwortete Shadrak. »Wenn wir eine Schlacht verlieren, kehren wir zu den Enklaven zurück, um neu zu erstehen. Wir werden verbessert. Aber diesen Luxus können wir uns jetzt nicht leisten. Wenn wir auf dem Schlachtfeld verlieren, fern einer Enklave, was tun wir dann?«

»Wir bessern die Schäden aus, so gut wir können«, sagte Karel Mach. »Auf dem Schlachtfeld. Wir nutzen die uns zur Verfügung stehenden Ressourcen, so gut es geht.«

»Das ist unsere jetzige Situation«, sagte Shadrak. »Und was steht uns zur Verfügung? Die zuverlässige Brüderlichkeit unserer Legionskameraden. Die Gelegenheit zum Lernen, uns zu verändern und auf eine Weise umzugestalten, mit der die Verräter nicht rechnen.«

»Es reicht!«, bellte Jebez Aug. Er war ein Eisenvater aus dem Klan Sorrgol und stammte von Medusa. Mit seinem ehrwürdigen Status ging großer Einfluss einher. »Ihr beschämt unseren Klan mit Euren forschen Bemerkungen, Terraner.«

»Ich spreche respektvoll«, sagte Shadrak.

»Ihr habt dem Rat herzlich wenig Respekt gezeigt«, sagte Aan Kolver, der Klanvater der Ungavarr.

»Das stimmt, weil ihr keinen verdient«, sagte Shadrak. »Ich spreche voller Respekt vor unserem Genvater.«

»Schafft den Captain sofort hier weg«, sagte Vircule zu Aug. »Er braucht Zeit, um seinen Kopf zu kühlen und seine Zunge zu bändigen.«

»Was habt Ihr vor?«, fragte Aug. Shadrak konnte die Wut, die der Eisenvater ausstrahlte, wie ein Energiefeld spüren. Sie standen an der ätzenden Küste des Schwefelsees. Säuredämpfe waberten wie Schlachtfeldrauch umher.

»Was? Sollen wir jetzt einfach den Mund halten? Selbst jetzt, in dieser misslichen Lage?«

»Kein Klanvater von Sorrgol ist hier«, sagte Aug. »Ihr beschämt uns in Gesellschaft der –«

»Ich beschäme Euch?« Shadrak schüttelte den Kopf. »Kommt es darauf jetzt wirklich an? Auf die Scham darüber, dass jemand seine Meinung sagt? Das Schicksal hat uns genug beschämt! Die Klanführer tappen im Dunkeln und versuchen, etwas zurückzuholen, das wir unwiderruflich verloren haben. Bis sie eine Entscheidung getroffen haben, werden wir entdeckt und niedergemetzelt. Oder, wenn sie eine Entscheidung treffen, wird es die Falsche sein und wir werden trotzdem abgeschlachtet!«

»Wir brauchen Einigkeit, Shadrak«, sagte Aug. »Allein schon für die Moral.«

»Das sehe ich auch so. Aber unter einem einenden Heerführer, mit einem einenden Ziel.«

»Einen einzelnen Anführer?« Aug lachte verbittert. »Wer?«

»Ihr vielleicht?«

Aug verzog das Gesicht und wandte sich ab.

»Niemand will das sein«, sagte Shadrak. »Keiner von uns. Kein einziger Captain, kein einziger Eisenvater. Deshalb haben die Klanväter die Führung übernommen. Sie strahlen ein Gefühl der Sicherheit aus, von Einigkeit, aufgrund unserer gemeinsamen Herkunft. Sie sind ein Pol der Ruhe in einer Zeit, in der wir durch uns verbunden geglaubte Brüder gelitten haben. Aber es ist eine Gruppenentscheidung, damit niemand die Last allein trägt. Niemand will das verdammte Kommando übernehmen! Deshalb ist noch niemand hervorgetreten und hat dazu aufgerufen, sich um ihn zu scharen.« Er schaute Aug an. »Niemand will als jemand angesehen werden, der versucht, den Gorgonen zu ersetzen. Niemand will Amadeus DuCaine ersetzen. Niemand will als so unverschämt oder respektlos angesehen werden. Das verstehe ich.«

Er zögerte.

»Aber wir müssen wieder einen Sturm entfachen. Niemand will die Befehlsgewalt. Niemand will als so arrogant gelten, dass er sich vorstellen könnte, die Rolle des Primarchen zu übernehmen. Dabei ist das keine Frage des Wollens, des Stolzes oder größenwahnsinniger Ambitionen. Es ist eine Frage der Notwendigkeit.«

»Solches Gerede wird noch Euer Tod sein, Terraner«, sagte Aug.

»Nein!«, fuhr Shadrak ihn an und zeigte auf das Kloster. »Dieses Gerede wird unser Tod sein.«

Er senkte die Hand. Die eingepflanzte Prothese war noch nicht vollständig verheilt und schmerzte noch immer entsetzlich. Die heftige Bewegung hatte sie erschüttert.

»Ich weiß von einem fähigen Medicus, dass man keinen neuen Kopf anbringen kann«, sagte er.

Jebez Aug lachte freudlos. Er verlagerte das Gewicht seines fleischarmen Körpers von einem Bein auf das andere und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. »Dafür muss man kein Medicus sein«, antwortete er.

»Ich schlage nicht vor, dass irgendjemand so tut, als ob er der Gorgone wäre. Ich will nicht andeuten, dass jemand so gut befehligen könnte wie Ferrus Manus oder versuchen könnte, so gut darin zu werden. Mir geht es nur um die konzentrierte Autorität. Ein Geist, ein Wille, ein eiserner Antrieb, der stark genug ist, um uns lang genug anzutreiben, bis wir …«

»Bis wir was?«

»Getan haben, was getan werden muss.«

»Nämlich? Überleben?«

»Nein.« Shadrak blickte auf den vernebelten See. »Man kann keinen neuen Kopf anbringen, aber man kann einen existierenden abschneiden.« Er wandte sich dem Eisenvater zu. »Wir müssen uns lang genug konzentrieren, um uns Horus zu holen. Um seinen Kopf abzuscheiden. Um die Verräter zu enthaupten. Wir tun ihnen an, was sie uns angetan haben. Wir zerschlagen sie und zerstreuen sie in alle Winde. Wir beenden diesen Verrat.«

Einen Moment später fügte er hinzu: »Dann können wir von mir aus sterben.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgaben: Shattered Legions (2017), The Crimson King (2017), Tallarn (2017).
Deutsche Erstausgaben: Die Zerschlagenen Legionen (2019), Der Rote König (2018), Tallarn (2020) in Großbritannien herausgegeben von Black Library.
Diese Ausgabe 2024 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Shattered Legions, The Crimson King und Tallarn.
Deutsche Übersetzung: Simon Sterz (Die Zerschlagenen Legionen), Stephan Remberg (Der Rote König), Michael Boros (Tallarn).
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.
Innenillustrationen: Tiernan Trevallion, Alex Boyd, Mac Smith und Neil Roberts.

The Horus Heresy: Sammelband XV © Copyright Games Workshop Limited 2024. The Horus Heresy: Sammelband XV, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-908-9

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Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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